Vengo de Granada, de remontar sus empinadas cuestas y de hacer fonda en el Albaic\u00edn, frente a una Alhambra traspasada de lunas. Vengo de degustar el crujiente alarido de la pastela, el sabor a confite de las berenjenas con miel y el jarabe de fuego de un t\u00e9 a la menta. Tamborileaba, a lo lejos, el gorgoteo del agua, y ca\u00eda la noche sobre la blanca colina insurrecta, con su aroma de nieve y su espuma de estrellas. Se recortaba a dos pasos la silueta de una mezquita, y casi pod\u00eda rastrearse el paso mullido de unas babuchas. No hab\u00eda o\u00eddo, al desmayarse el d\u00eda, la llamada del muec\u00edn a la oraci\u00f3n, ni me hab\u00eda cruzado por las calles con mujeres afanosas y ocultas, ni con hombres ociosos y humeantes, ni con vendedores de todo lo habido y por haber. Tiempo al tiempo.<\/p>\n
El \u00fanico defecto de algunas culturas hermosas, con sus mil y un cuentos y sus mil y una razones – supongo – para ser como son, con su nostalgia de flores punzantes, o acequias feraces, o jardines dormidos, con su consigna de no darse nunca por acabadas, con su absoluta avidez de futuro, es que no son la nuestra. Y yo no s\u00e9 a ustedes, pero a m\u00ed me costar\u00eda la vida tener que tra\u00e9rmelas al alma en forma de t\u00fanica o alj\u00f3far, ceremonia o costumbre, celos\u00eda o alfombra, si no es por exotismo o fantas\u00eda. No se me antoja deseable verme obligada a ceder mi asiento a los hombres en los autobuses, quitarle la mitad de su peso a mi palabra o aceptar que se me humille, golpee o esconda. Nosotros ya pagamos nuestro diezmo de sangre para redimir a Eva de sus miembros de n\u00e1car y su ninguna culpa.<\/p>\n
El problema no es que haya distintas culturas, cada una en su casa y Dios en la de todos, sino que empiecen a mezclarse como el agua y el aceite: sin fundirse ni soportarse. El problema comienza cuando al extra\u00f1o templo que domina sin pasado tu horizonte bajan como r\u00edos unos encapuchados que no te miran, que te ignoran, que te apartan. Cuando el pescadero de la esquina, mientras cuchillo en mano le sonr\u00ede a tu hija, te recuerda que en su pa\u00eds hay cientos de inocentes como ella que mueren a diario bajo el peso de las bombas o las cifras. O cuando el empleado de correos, al sellar una carta que est\u00e1s enviando a Madrid un fat\u00eddico once de marzo, te pregunta por tus muertos y no responde a tu pena, porque sus propios muertos – te dice – convierten a los tuyos en una exigua y leg\u00edtima \u201cvendetta\u201d.<\/p>\n
El rostro m\u00e1s fiero del Islam, olvidado de sus muchos saberes y consejos, nos ha declarado la guerra. Compadezco a quienes ni siquiera lo presienten. A quienes todav\u00eda creen que todo puede arreglarse con unos acordes de la\u00fad o unos cuantos permisos de residencia. A quienes piensan que la Cruz y la Media Luna, rojas o no, son los trazos caprichosos de un mismo pincel compasivo. Ni en eso, ni en socorrer a los pobres, hemos conseguido acompasarnos. Ni en la sed ni en el hambre. Ni en el rencor ni en la esperanza. Ni en el origen ni en el destino del hombre. S\u00f3lo en matar somos iguales. A lo que venga despu\u00e9s, al Para\u00edso, tambi\u00e9n entraremos por distintas puertas.<\/p>\n
\u201cMientras no cambien los dioses, nada ha cambiado\u201d, que dir\u00eda mi admirado Ferlosio. Yo a los dioses los veo en pie de guerra, y m\u00e1s feroces que nunca. Ignoro de qu\u00e9 mano parti\u00f3 la primera piedra, pero ya no hay quien devuelva el pudor a las espadas. Para que este duelo no tenga marcha atr\u00e1s, lo mismo sirve una caricatura que una disculpa. Y a Europa no le van quedando muchas alternativas: o claudica, o se defiende. Convendr\u00eda que fuera pensando en lo segundo. Siquiera para que no nos borre la Historia, ese juez sin escr\u00fapulos que nunca perdona a los cobardes.<\/p>\n","protected":false},"excerpt":{"rendered":"
Vengo de Granada, de remontar sus empinadas cuestas y de hacer fonda en el Albaic\u00edn, frente a una Alhambra traspasada de lunas. Vengo de degustar el crujiente alarido de la pastela, el sabor a confite de las berenjenas con miel y el jarabe de fuego de un t\u00e9 a la menta. Tamborileaba, a lo lejos,<\/p>\n