Digo yo que los muertos, mientras los vivos juegan a la vida, tendr\u00e1n sus propios mapas. No es posible que est\u00e9n hechos de viento, igual que no se borra la mancha de la tinta. No puede ser que se hayan extraviado, que se hayan dispersado de una forma tan honda. Digo yo que no puede arrebatarles, la peque\u00f1a verdad de una marea, hasta el \u00faltimo \u201censer\u201d de su equipaje, y que all\u00e1 donde soplan los recuerdos, siguen ellos pensando y existiendo, y quiz\u00e1s, desde el pecho del pasado, nutriendo la esperanza.<\/p>\n
Yo estaba aquella noche en un sal\u00f3n oscuro. Eran como las tres de mi fracaso. Formul\u00e9, susurrando, una pregunta, y aunque no me lo crean, obtuve una respuesta. Vi con mis propios ojos encenderse una l\u00e1mpara. Fue tan s\u00f3lo un destello del alambre, pero en aquel azar sent\u00ed a mis muertos. Puesto que entre nosotros pasa un t\u00fanel, cuando los necesito, vienen a socorrerme. Ellos, claro, no pueden desdecirse. Pero del mucho amor que intercambiamos, apenas lo destapo, sale un grito.<\/p>\n
Hablemos de los muertos. Hablemos largamente de los muertos. Rind\u00e1mosles ruidosos homenajes. Que sigan siendo todo lo que fueron: aquella eternidad, ese minuto. Los vivos son apenas lo que queda entre una tempestad y la siguiente. No creo en los fantasmas. Pero a veces, a solas, me pregunto si no estar\u00e1n los muertos en un cruce de calles. O en alg\u00fan asterisco, o en alg\u00fan inventario. Quiz\u00e1s en una l\u00e1mpara cualquiera. Porque a un muerto le pasa lo que al fuego: que s\u00f3lo si lo apagas, es ceniza.<\/p>\n","protected":false},"excerpt":{"rendered":"
Digo yo que los muertos, mientras los vivos juegan a la vida, tendr\u00e1n sus propios mapas. No es posible que est\u00e9n hechos de viento, igual que no se borra la mancha de la tinta. No puede ser que se hayan extraviado, que se hayan dispersado de una forma tan honda. Digo yo que no puede<\/p>\n